Un Wadi en el Barján

2011-11-12T02:16:00.001+01:00

Vente, ventiño do mare;
vente, ventiño mareiro;
vente, ventiño do norte,
serás o meu compañeiro.

Teu amor é como o vento,
que vai de aquí para alá.
O meu querer é una pedra,
que en onde a poñen, está.

CANCIONEIRO POPULAR GALEGO del poeta Ramón Cabanillas (1876-1959)

2011-09-06T22:49:00.003+02:00

"Si votar sirviera de algo, sería ilegal"

Máxima anarquista

Como dicen por aquí, no hemos evolucionado tanto...

2010-04-23T18:57:00.003+02:00

2010-01-24T12:03:00.003+01:00

Que lo todo lo bueno se acaba es un topicazo vomitivo... pero esta vez a mí se ha cumplido con creces y ya no se si dar gracias al cielo porque haya sido así o darme de cabeza contra cualquier pared un poco dura.

Aún así, la distancia ayuda a enfriar la cabeza y el cuerpo en general, a plantearse el porqué de las cosas, lo que te puede enamorar o desencantar de un persona y hasta a contar hacia atrás los días que hace que no llorabas por alguien.

De todas formas, ante la inminente bajada de la cota de nieve por estas latitudes, a mí la refrigeración estos días me importa poco y prefiero el contacto con una piel caliente que cualquier razón lógica y terriblemente pensada.

Menuda merda ésta de tener charcos entre personas y no tener días suficientes para saltarlos.

Meteorito

2009-12-29T22:07:00.003+01:00

Creo haber visto un meteorito, no solo lo afirmo yo, mi copiloto también lo vio y los dos exclamamos al unísono al contemplar tal fenómeno: ehhhhh.

Fue a eso de las 8 de la tarde del día de hoy, no recuerdo bien a qué altura de la costa, pero diría que fue pasado Colombres, cerca de Llanes.

No era una estrella fugaz, las conozco, sobre todo tras haber dormido bajo ellas alguna que otra noche. Era mucho más grande y parecía mucho más cercano y su estela daba en tonos amarillos.

Duró dos segundos, ambos lo vimos, y se esfumó.

Verano pródigo

2009-12-27T20:42:00.006+01:00

La estación de la procreación.

Últimamente me topo con libros que casi transcriben pensamientos que hace ya rato me rondan por la cabeza, y este es uno de ellos.

Deanna Wolfe es bióloga, vive sola en una cabaña entre los árboles, en las zonas boscosas al sur de los Apalaches americanos. Aislada y feliz en su contemplar del bosque, su vida tranquila y autosuficiente se ve un día perturbada por la llegada de un cazador .

En dos granjas cercanas, los ancianos Garnett Walker y Nannie Rawley discuten sobre el abuso de pesticidas y nos transmiten las más sabias nociones de biología y agricultura.

Tal como Nannie le dice a Garnnet: todolo que conforma la vida está íntimamente conectado mientras que los humanos somos, sólo, la parte más infinitesimal del equilibrio ecológico.

La verdad es que así resumido la cosa parece una moraleja bastante obvia , pero es que el resumende libros no es muy fuerte, así que lo mejor será leérselo

Y ya puestos a repasar cosas que nos gustan, dejo caer el "Famous blue raincoat" de Leonard Cohen, porque llueve, porque tengo un raincoat nuevo y en este día de invierno solo se puede escuchar esto:

http://www.goear.com/listen/1a6bd52/Famous-Blue-Raincoat-leonard-cohen

Una de piratas

2009-12-08T22:47:00.003+01:00

Otra visión de la piratería:

“Los gobiernos son culpables de todo esto, antes vivíamos muy bien, cada familia tenía uno o dos barcos artesanales y cogían lo suficiente para sobrevivir, pero con los acuerdos con los países europeos y Japón había más presencia de grandes buques pesqueros y arrastraban todo, porque son más modernos, tienen más capacidad y pueden congelar al mismo tiempo”

Aquí encontrareis el artículo completo:

http://www.diagonalperiodico.net/Una-vision-distinta-de-los-piratas.html

Dulces 26

2009-10-27T18:50:00.007+01:00

Hoy cumples años australes y estás vuelta del revés, con los rizos pa bajo y con todas tus emociones aflorando por los poros. Tu camarita captando todo movimiento y caída de hoja... aunque allí no es otoño.
Aquí sí, y empiezan a llegar las castañas, y habrá que ir a recogerlas porque no se pueden perder, están demasiado buenas y fueron en otro tiempo alimento preciado.

Todo esto para decirte que tú tampoco te debes perder un sólo momento de este viaje que es sólo tuyo, y que irán componiendo los seres con los que te irás topando, el viento que chocará en tu cara, el mar que mojará os teus pés, los libros que pases por tus manos, un cuaderno de notas, los autobuses que irás cogiendo, los olores, el sabor del Pacífico y, espero, que colas de ballenas surgiendo del mar y zambulléndose de nuevo.

Que distintos mundo en los que ahora estamos! Hoy, por ejemplo, mientras comía, seguía a conversación de dos ejecutivos trajeados que hablaban sobre el ritmo de las muñeiras y las jotas y uno de ellos comentaba sus problemas para adaptarse al ritmo de un "corri corri" que se le estaba resistiendo.

Más no te escribo, que casi me duele -esto es muy de Jeni-

Célebralo bien, con buena gente y buenos vientos!

Glad Tidings

2009-07-09T20:56:00.009+02:00

Hoy, dándole una vuelta a la guía de aves topé con un ticket de barco metido en la página de las marinas.

Era el ticket del Glad Tidings, barco que nos transportó desde Seahouses hasta las Farne Islands una fría mañana de domingo hace ya dos años.

Las Farne son un refugio de numerosas aves marinas y un centro de puesta y cría de éstas, cuyas poblaciones del mar del Norte se encuentran diezmadas debido en gran parte al declive de los bancos de pesca actual.

Aquí pudimos observar muy de cerca mientras nos acercábamos entre las aguas numerosas focas y ya en tierra, Frailecillo Atlántico, Alca Común, Arao Común, Cormorán Moñudo, y Gaviota Tridáctila, Fulmares, algún que otro Ostrero, Eider Común, Gaviota Argentea, Reidoras, etc.

En Innner Farne, los charranes padres te reciben con picados y algún que otro excremento sobre tu cabeza precisamente porque pasas a pocos metros o centímetros de sus pollitos nidífugos ansiosos por descubrir mundo.

Reunión de Frailecillos

G. Tridáctila

Alca, Arao y Cormo en alegre compaña

Costa da Morte, es el único luugar de la península donde nidifica el Arao Común en número preocupante: 10 parejas. La contaminación marina, agresivas artes de pesca y falta de alimento, parecen ser las principales causas de este declive de estas aves que siguen sin contar con ninguna medida de conservación.

Me pillaste

2009-04-17T15:09:00.004+02:00

Aquí un articulito sobre una ciudad,Bohmten, sin semáforos, ni señales de circulación donde el tráfico es regido por el buenhacer y la cabeciña de los conductores, porque las calles, amigos y amigas, son para los peatones.

http://www.elpais.com/articulo/sociedad/seguridad/quitamos/semaforos/elpepuint/20070930elpepisoc_11/Tes

Y abajo una letra muy propicia para mi reciente estado de superviviente a un atropello por un Peugeout -o como se escriba- 206.

Walk by the man who sings a song to the streetlightsand turns out everybody claps,
they don’t believe in cabs
they don’t believe in cabs, they don’t believe in cabs.
And they all go wild, but they walk instead
they all go wild, but they walk instead.
Now, talk to the man who’s laying down by the door of a bank
and people don’t rely on the traffic lights,
they don’t believe in lightsthey don’t believe in lights, they don’t belive it’s… a confusing situation they all get run over in petrol stations but they rock.
And there are faces on the six AM working crowds
who take the subway from their homes to their lonely nights.

2009-03-15T22:07:00.004+01:00

Plantaban sorgo en un wadi seco.
Plantaban el cereal en hileras y mientras, canturreaban, reían, contaban chistes y chismorreaban.
La más joven de las mujeres tenía un niño que gateaba por el cultivo tratando de llevarse a la boca las semillas que acababan de plantar. Ella lo reñía y cuando lo hacía, las líneas del cultivo serpenteaban y se desviaban de su trayectoria más o menos recta.

Al acabar la tarde, discutieron en alto por cualquier cosa y las dos líneas se separaron. Eso me hizo pensar que aquellas mujeres no sólo estaban cultivando cereal, sino que estaban trazando la línea de sus vidas.

En los Dales las piedras son sabias

2009-01-18T23:06:00.004+01:00

"Dalr", que en vikingo viene a ser "valle", da el nombre los Dales, área de calizas antiquísimas que debido a su edad, se alzan en forma de colinas chatas y pulidas, o como magníficos pavimentos calizos que forman columnas sobre las cuales debes avanzar con algo de cuidado.

Caminando por estos valles nos topamos de repente con un pequeño cráter del terreno, una fosa en la caliza como una agalla o una branquia del fracturado terreno. Una cueva natural cuya por la que salían y entraban numerosas aves como mirlos acuáticos o lavanderas cascadeñas entre el agua pulverizada.

Un pequeño oasis llamado Gapping Gill (vivir en West Yorkshire tiene sus pequeñas recompensas...)

2008-11-01T20:34:00.005+01:00

Trabajando, estudiando y aprendiendo galego.

Cambié la capucha roja por la ropa ignífuga, la máscara y el casco blanco.
Cambié la tranquilidad de los Kelsos y el viento de los moors por el olor a ocle, el bullicio de Plaza Pontevedra, del mercado de plaza de Lugo y el calor de "la Bombilla"
El Sela se convirtió en Madamme
Do interior de las moorlands cheguei à terra do fim do mundo
Del yorkshire accent al seseo y la jeada da Costa da Morte
Ahora todo se me hace más cercano y más lejano al mismo tiempo. Como si hubiese pasado de ser una extranjera en un país ajeno a una extraña donde no debería serlo. Como si ahora todos estuvieran más cercanos y yo me sintiese más lejana que cuando el avión nos separaba.

Ya no es el Parkinson Building el que guía por las noches a los perdidos, sino la Torre de Hércules con su faro y su vaca que resuena as noites. Vedes? Comprendedes? E logo?

Emitiendo desde las Rías Altas, con chuva e frío.

2008-09-30T18:24:00.007+02:00

La lluvia, la casa, el mantel arrugao, el girasol, el lab, Ben, los codigos secretos, el banyo con altillo, las columnas greco-romanas, las bills, los ladrillos, el jardin, los taper guares, el grid, los escoceses impronunciables, el indio, los coco-pops, el te, el yoga, lavazza, los usb's, la library (bendita), el coat rojo, la bici, el Abu Bakar, Ana, el pub, la Eurocopa, Chris, los earphones, la bossa nova, This is not a love song, el duvet de flores, la cottage, las baguettes, el Canoco, el "today's West Yorkshire, el Sela, el , el EndNote, el rocodromo, la transmissivity, el frio, el aire condicionao, la common room, el cowboy, el Aniene, el lastfm, el naan bread, el flow, el saco de dormir, la guitarra, Cinta, las ardillas, los Dales, Fran, Woodhouse, el gorro, la parejita, Mister Morrisons, el inetersect, las llaves en la puerta, Mery, los viernes por la tarde, el mercao, el jazzel intersect, el Wokon, Brassens, el flysch, la lista de new words, Londres, Victor, las storms, los Kelsos, la Tania, los petirrojos, las velitas de la casa de Howden Gardens, tele-weed, vamonos al mar, la Ordenance Survey, el regateo, el Minitab, la Betti, el cajon de los feedbacks, Tom a paso lento, el foyer, la kettle, Scarborough, la boda, la Union, el LS6, Sadhvi, Headingley, Ersi, las pintas, el Morrisons, el free bus, Simon, la bufanda, el jazz, hazte logo, el what??, el peppermint, el wordreference, Meri fumando un pito a la puerta, el clip, only you, la gorda de secretaria, las windfarms, los melones, te espero en el Ha-ha, el arc, Bob, el "Colin esta tabla se mueve", el que nos guinya el ojo, el Colin, "a hot chocolate please", el viento, el Faversham, el huzo con hielos, Marcelo, basically, las ofertas de mushrooms, el Thesaurus, voborita, el moreover, Devotchka, el calentador estropeao, el overlap, los puentes, el oregano siciliano, la microfauna bentonica,las lagrimas en el Letucce, la BBC radio Leeds, el cementeriode de detras, el Principe de Bequelar, la mochila, el tostador, los chinos, el excell, el Luismi gimme more, el kefir, el no verano, los viajes a la Universidad de Londres, el "buy 1, get 1 free", el Curro Jimenez, el Mediterraneo, los puercoespines nocturnos, las masks, el no quiero ir a la oficina, Hyde Park, las fiestas en casa, el wetness index, la chaqueta roja de Ines, la crema autobronceadora, el fotografo, los "me voy a Londres", Mister Vertigo, Millenium Square, la resolution, el "I'm hunting", el tomate rallao, el "ahi te caigo", el cod, el "me voy a Newcastle", el "que no me vea Brian", Cortazar, el Yokshire Tea, el pub barato sin musica,voborita, el indio malayo, Eva, el piano, el viento bajando a casa, el "say it again", Carlo, las carreras al otro edificio a las 5 de la tarde, la familia de Simon, el hostal de las ratas, el John pelao, el "no dejeis que Gareth escoja la musica", la pared bouldering, unipol, el "no ball games", la barbacoa frustrada, la manzanilla, los arrepentimentos, las golden eagles, el river Aire y sus meanders, las Wellies, los platanos, las deadlines, la neverita, las rosas silvestres, el roncito, la trattoria Viva, la pasta, los catchments, los picnis en el cementerio, las ofertas de tomates, el "You only love me when I'm leaving", la mujer de Graham, el yoga, las house parties extranyas, la cell size, el "me he dejado los playeros en Londres", las conversaciones nocturnas de Alasan, imprimir a las 5 de la tarde, el "I mean", las application forms, las buenas elecciones de mis companyeros, el primo gales, el queso Anary, las intensidades, las limas, el "on monday I'm going to make the garden", los analisis psico-sociologicos, los peichdis, Neruda, los higos secos, los clientes habituales del hostal, las becas, el sport center, el "quiero volver a Paris, pero a ver museos", guacamole, carne con frijoles, el "you know what I mean?", los griegos, el "aqui pones un bar de comide buena y te forras" ...

Esto en una concentración de un breve período de tiempo, como una pastila de Starlux que hay que disolver lentamente antes de apreciar su sabor.

Siempre nos quedará París, pero yo, únicamente, iré a ver museos.

Mientras, si os apetece que nos veamos, cuando esteis en la puerta dadme un toque y salgo.

2008-09-09T20:47:00.005+02:00

Ey cheli! que me piro, pero os dejo con los kissing coppers de Banksy, lo mejor que ha parido la isla tras "THE OFFICE".

Yours faithfully.

Cine de ... verano?

2008-08-18T17:27:00.013+02:00

Una sábana blanca (como dice la canción), un jardín, capuchas, cerve, proyector, una despedida de alguien que ya partió, bulgarian, gansos, músicos atados a los árboles, un tren que vino del norte, un avión que llegó del sur, yugoslavo, rumaní, Kusturica...

Todo ello mezclado por las aguas del Danubio, almidonado, regado y compostado por débiles intervalos lluviosos.

English subtitles.

Suitable for vegetarians. Contains nuts traces.

Farallones

2008-07-29T14:59:00.008+02:00

"¡Cíclope! No debieras emplear tu fuerza para destruir a los amigos de un hombre indefenso. Son los dioses los que te han castigado por tus malas acciones". Estas palabras enfurecieron a Polifemo; que lanzó grandes piedras contra la nave que casi la destruyen.

- "Si alguien te pregunta quién te ha cegado, dile que fue Ulises, hijo de Alertes y señor de Itaca, Ulises, el saqueador de ciudades! ".

Asi fue como estas grandes piedras quedaron clavadas en la costa de Aci Trezza, dando asi su mitologico nombre a la zona: La Riviera de los Ciclopes.

2008-06-26T17:17:00.007+02:00

Resiliencia.

Capacidad que tienen los ecosistemas y los seres vivos a recuperarse tras una perturbación y seguir siendo funcionales.

Uncertainty

2008-06-13T19:24:00.001+02:00

2008-05-19T22:54:00.002+02:00

Hace un poco mas de un anyo…
nos carcomía el frío que aullaba tras la ventana, la ventana que se convirtió en nevera y en secador y en televisión.
Casi 12 meses que Jeff nos sacudía el frío en su cálida cocina, que probábamos arroces de colores y stotties en parques soleados.

Hace un año comenzábamos a patrullar ciudades juntas. Yo me planteaba el ir y venir y tú te preguntabas cuál era la función de un package. El viento soplaba, pero no sabíamos bien de qué lado, sólo soplaba, sobretodo en el puente los domingos de mercado donde yo regateaba con escoceses, en la cuesta hacia el autobús por la que nos deslizábamos cada mañana, a las 5 de la tarde, por las calles peatonales, a lo largo del río… el viento soplaba y era viento frío.

Las escaleras mullidas inclinadas, los pasillos estrechos y un diminuto baño sin luz nos hacían reír y eran nuestros cómplices y los de las parejas apasionadas.
Hace casi un año quisieron convencernos de que John Smith era la peor de las elecciones, pero fue nuestro primer descubrimiento y aún hoy se desliza en mis labios cuando nos encontramos casualmente en algún pub, y me acuerdo de ti cuando miro su color.

Los ascensores con cristales, tus cigarros a la puerta y la conquista del Devonshire, son ahora recuerdos transparentes. Nuestros tés, la kettle en la mesilla de noche, mis calzas naranjas y tu bolso marrón lleno a reventar, también vienen a mi mente, aunque hace ya algo mas de un anyo...

2008-05-10T20:16:00.001+02:00

Hoy sonye que Joaquin Sabina irrumpia en mi laboratorio con un vinilo de "Fisica y Quimica" bajo el brazo y me decia: "hermosa, ven aca, que te llevo al Hyde Park ese".
Me decia eso, o algo parecido, y nos ibamos al sol y cantaba "porque el cura que ha de darme la extrema uncion no es todavia monaguillo..." y mandabamos a tomar por culo los ordenadores, los mapas y la madre que lo pario.
Yo, me comia tambien mi primer helado de la temporada, un solero tropical.

The story of stuff

2008-04-27T16:00:00.006+02:00

Escucha la historia de las cosas.

Aqui nos explican de forma sencillita lo que, aunque ya sabemos, conviene refreshcar.

http://video.google.com/videoplay?docid=-3412294239230716755&hl=en

La fuente que mana y corre

2008-04-13T23:24:00.003+02:00

Y ninguno puede vadearla.

http://www.last.fm/music/Enrique+Morente/_/Aunque+es+de+noche+%28tango%29

Quiero

2008-03-13T01:05:00.023+01:00

Quiero:

- Sombrero de paja.

- Una flor amarilla, pal pelo, pa la ropa o pal balcón.

- Morenear los pies lo que se pueda.

- Mi vestido-nudo que ahora es blanco, pero que seguirá siendo verde.

- Una camiseta blanca, pa poner la flor.

- Clases de geología en playas volcánicas, exploración profunda de cráteres

submarinos y un alquiler de furgonetas barato.

- Flora y fauna del desierto, dunas vivas y fósiles -aunque las queremos vivas-

y polos de chololate de 25 pelas.

* Todo esto puede esperar, sí, pero no demasiado.

LOVE

2008-03-06T18:58:00.000+01:00

Ángel González y amanece en Kinlocheil

2008-02-12T01:55:00.000+01:00

No fue un sueño,

lo vi:

La nieve ardía.

Tu voz

2008-02-08T01:08:00.000+01:00

Nuestros políticos multan a las cadenas que osen reproducir esto:

http://www.youtube.com/watch?v=raBrg0izO6w

¿Se lo imaginan?

2008-01-28T21:42:00.000+01:00

Hoy me encontre esto:

"La mayoría de nuestras equivocaciones en la vida se deben a que, cuando debemos pensar, sentimos, y cuando debemos sentir, pensamos"

A John Churton Collins, que es un senor ingles de Bourton-on-the-Water (Gloucestershire, de donde el queso insipido amarillo), se le ocurrio eso.
Es, como diria Andrea, una reflexion inquietante, simple pero inquietante...

PD. Se me ha olvidado de nuevo como poner las tildes en estos teclados.

PD II. El rocodromo huele a la humanidad mas humana que mi nariz ha conocido, lo que me hace reflexionar sobre la ventilacion, sobre lo importante que es estar ventilada tanto fisica como cerebralmente pa ir fluyendo por a vida, que los aires viciados nos pueden llegar a ensuciar la mente y los pulmones y asi no, asi no...

Hoy, lanzo a la atmosfera mi profunda reflexion:

ABRE LA VENTANA, Y QUE ENTRE EL AIRE!

2008-01-23T16:23:00.001+01:00

"Bien" dice entonces él "veo que tienes sed,

yo te la apagaré a base de chas, chas, chas"

Atahualpa Yupanqui

2008-01-10T20:33:00.000+01:00

Pena sobre pena y pena
hacen que uno pegue el grito.
La arena es un puñadito
pero hay montañas de arena.
No sé si mi canto es lindo o si saldrá medio triste;
nunca fui zorzal, ni existe
plumaje más ordinario.
Yo soy pájaro corsario
que no conoce el alpiste.
Vuelo porque no me arrastro,
que el arrastrarse es la ruina;
anido en árbol de espina
lo mesmo que en cordilleras,
sin escuchar las zonceras
del que vuela a lo gallina.

2008-01-04T01:23:00.000+01:00

Ya lo dijo un inglés:

Si estás atravesando un infierno, sigue caminando

(o navegando)

Objetivos dosmilochenteros

2007-12-12T00:41:00.000+01:00

Ay ay, ya se acaba el año y hay que hacer recuento de todo (todo) y propuestas de mejora para el año que comienza. He aquí mis retos y ambiciones para este nuestro nuevo periodo, que empiezan por:

- Reducir paulatinamente el consumo de nata, pan y galletas beta buy plain chocolate. Este es un objetivo a conseguir gradualmente, pero estas sustancias clasificadas como "prioritarias" deben ser reducidas paulatinamente, aunque queda claro que el consumo "0" nunca se alcanzará. Los retos deben ser realistas (o eso dicen las directivas europeas).

- Basta de correr alocadamente por la cale escuchando a Kusturika como medio para liberar el stres. Aeroblast, aerocombat, salsa aerobic, BLT y demas actividades son menos peligrosas y más tonificantes.

- Boicotear al Morrison's.

- Pagar las facturas del gas y electricidad y darme de alta en esas compañías. Bueno, este es un objetivo para mañana, pero la pinta que tiene es toda de ser para el año que viene.

- No decir en este pais que no creo en el cambio climatico ni constantemente repetir que necesito ver el sol y preguntar que qué cojones s esa bombilla de baja intensidad que tienen éstos en el cielo.

- No insultar en griego.

- Peinarme como una señorita posgraduada decente y ser puntual de acuerdo a la costumbre instaurada en este país por el capitán de barco que vivía en el tejado, junto a la casa de Mary Poppins. Cada hora, una cañonazo. Yo, Peinada y Puntual (PP, ay!).

- Viniendo al caso, votar en marzo.

- No comerme los pellejos. Con el dinero ahorrado en tiritas compraré un gorrino que criaré en el jardín a base de las manzanas del vecino y quién sabe, quizá gallinas, y una oveja me dará leche, mantequilla, queso, etc y así sí que podré boicotear al señor Morrisons!!

- Socializar en el pub los viernes por la tarde como todo ser integrado en esta perfecta sociedad.

- Buscar las palabras que no sepa en el diccionario. No vale autoengañarme intentando entender sólo "el contexto", porque al final mis ideas son difusas llenas de frases que no me dicen nada.

- Convencerme de que Adriano Celentano no es sexy y dejar de cantar Azzurro en sitios públicos.

- Irme a Scarborough, ante gamisou!

PERSEPOLIS

2007-11-28T20:54:00.000+01:00

Small places

2007-11-26T23:20:00.000+01:00

Bettina is scared of the squirrels, sometimes.
She swears they roar in the mornings from the top of the brick walls and with threatening eyes, they look at her while she is having breakfast in the living room.
I believe it.
She neither likes the cockroachs which fly in september time.
Neither do I.

What Betina most like are the sweet and cosy coffee shops. She will has one, maybe in Berlin, maybe in the south and it'll smell of cinnamon, books, ginger, theatre and good coffee.
She wants me to sing in there, but I'll only make it if my voice of cough still remains like now and if she lets me to sing slow revolutionary italian songs.

That's

the

deal

El Calladito.

2007-11-16T20:28:00.000+01:00

Habitual y callado, recorre las líneas con fondo verde examinando las palabras que mejor o peor ordenadas, crean frases y versos, o canciones, o libros.
Palabras por las que se va deslizando con una media sonrisa mientras piensa cuál será la próxima que merece la pena ser recordada y escrita en un mensaje, o en una despedida.

Él, que todo lo lee, no canta, y menos baila, porque en Cuba no le enseñaron a bailar properly y además le da vergüenza y le entra la risa floja.

Sí, tú, personaje sin acento, lector mudo, bereber en busca de agua. Cubano, finlandés, parisien, ¿cuál es para ti la ciudad que no se deja descubrir?
Sí, hablo de ti, del recuperador de pueblos abandonados, del que hace ensaladillas rusas en noches confusas, del caminante nocturno… ese al que su sensibilidad al vino lo delata. ¡Ey!, sí, tú. No pases de puntillas por aquí.

Queremos que sepas que a nosotras ya nos duele el cuerpo, la garganta y a veces los codos y que no entraremos en calor hasta que tú no vuelvas del continente y nos traigas aires que huelan a croissant y a le Seine y versos de Rimbaud!

Te quieren:
Tus intensas tejedoras de bufandas a rayas.

Moldes inconclusos.

2007-08-24T03:00:00.000+02:00

SE REQUIERE:

Un pedazito de arcilla húmeda, flexible y suave donde hundir y estirar unos dedos doloridos y magullados.

Un torno, un torno de pedal que de forma a la arcilla, que la gire y la maree hasta moldearla a su antojo y las manos le den forma ayudadas por el viento.

Que la arcilla ame esas manos, que las manos se enamoren de la arcilla.

Que rompan los moldes rígidos, ya solidificados, y los vuelvan a fundir y que el viento los moldee otra vez a su manera.

2007-06-24T02:37:00.000+02:00

Para el dolor de pies, los chirridos del corazón y los rugidos que hace a veces el estómago.
Para la sed cuando no hay plata y nadie con quien compartir una cerveza.
Para los ojos exhaustos que buscan cerrarse apoyados en bordillos confortables tras noches sin dormir ...
Este es el sitio.

Un bajo frenético y un cajón flamenco.

Un bailarín de claqué sobre la acera.

Unos tablones de madera.

Ve una tarde, o dos.

ABIERTO.

2007-06-15T04:49:00.000+02:00

Primer baño de la temporada.
En una playa de piedras.

Hubo que irse más al sur del norte.

Hubo que buscar el agua cálida.

Hubo, por un momento, que dejar la ciudad donde ya no se hace de noche.

Queixa

2007-05-30T03:51:00.000+02:00

Me quedaria, te lo he dicho ya ocho, qué digo!, 10, qué digo 23, o 24, o más veces... pero no me crees.

Te conocí cuando la noche ganaba a una luz timida, cuando todo se me caía de las manos y se agarraba a los pantalones para llegar hasta mis pies que se deslizaban sobre tus cuestas.

En aquel tiempo a mí me dolían los oídos, y la garganta, y nunca entraba en calor.

Yo, que ya había aprendído a señalar el norte aunque me dieses quince vueltas con una venda en los ojos, a transformar los abrigos en sacos de dormir y los sacos de dormir en buenos días, a aguantar la respiración sobre la almohada, a hablar a los cactus, a contar historias a los niños de carrito y a más cosas... ahora te dejo. Pero no me lo reproches, tú tampoco fuiste facil. ¿No recuerdas?

A las ocho de la tarde me robabas la comida y al llegar, sólo te y agua caliente me esperaban. Nunca arreglaste aquella lámpara y dejaste a oscuras y triste al pequeño baño que compartíamos con parejas que desayunaban tostadas con mantequilla tras una noche de pasión . Me llenaste de agua y barro mi primera tarde de domingo sin patrulla, desgastaste mis zapatos a base de acelerones y frenazos, me desatabas los cordones, los anudabas entre sí y hacías que me cayese por las calles inclinadas, en los autobuses, en las panaderías..., una vez me caí al río.

Ahora no me crees, sigues sin confiar en mí cuando te digo que me quedaría contigo bajo un puente con goteras, jugando al escondite por el barrio, perdiéndome entre los jardines con puertas de madera.

Ahora que conseguí entenderte a medias y que los castillos vacíos me abren sus puertas sin nada a cambio, ya no te quiero dejar.

No es justo, fue una guerra, la he ganado y no puedo disfrutar de mi vitoria con el sol.

OVERCOME

2007-05-24T19:28:00.000+02:00

You sure you want to be with me?
I've nothing to give.
Wont lie and say this lovings best.
Whoa, leave us in emotional peace.
Mmm, take a walk take a rest, a taste of this.
Dont wanna be on top of your list.
Monopoly improperly kissed.
We overcome in sixty seconds the strength we had together.
But for now, emotional ties they stay severed.
And when theres trust therell be treats.
When we funk well hear beats.
You and her, walking through the suburbs.
No, not exactly lovers.
You're a couple, specially when your bodies double.
Duplicate and then you wait.
For the next kuwait.
You sure you want to be with me?

Una llave.

2007-04-30T16:08:00.000+02:00

Hoy hace sol, mucho mucho sol, tira el viento, pero hace sol y entro por mi ventana a las ocho y media tras una noche extrana.

Me esta resultando exitoso mi nueva forma de hablar en otro idioma para expresar cosas que solo las puedo decir en el mio... I am translating feelings successfully... He inventado un idioma, estoy en ello y pronto lo voy a patentar.

Alguien me ha dejado una guitarra en las manos. Me ha dado la llave y ahora solo falta aprender a girarla, proyectar los movimientos, estirar los dedos entumecidos, recuperar los acordes que nunca me vienen a la memoria.

La encontre envuelta en papel de periodico, me esperaba en un armario pacientemente. Es acustica y oscura, una guitarra que suena a Leeds, a Cumberland Arms, a the Tyne... y que pronto sonara a Queens Arms, muy pronto...

TRAGICOMEDY.

2007-04-19T15:52:00.000+02:00

Descubri una isla.
Era soleada y calida, olia bien y sus laderas protejian del viento helado que soplaba algunas noches.
Ahora el agua la esta inundando poco a poco y me da miedo quedarme en ella.
Se me unen dos nudos en mi cuerpo antes mecido por el agua, el de la garganta y el del estomago, y se tocan entre si, y se enlazan por momentos.

Se preveen ceus despejados.

2007-03-29T15:57:00.001+02:00

Se preveen cielos despejados de aqui a los proximos dias pero hoy llueve.
Que llueva que llueva! y que la lluvia se lleve la suciedad que a veces se queda inmovil en el aire, atrapada por la neblina que el rio produce cuando se evapora, cuando el viento no sopla, cuando el aire se paraliza ... misty river dicen por aqui.
Hoy respiramos mar, porque el viento sopla del Oeste y no es lluvia la que moja nuestras caras, sino gotas de agua salada que llegan desde la costa haciendo remolinos, por encima de nuestras cabezas heladas.
Mi pasillo esta cerrado. Nadie puede entrar porque alguien robo una senal que decia "Footpath closed" y la coloco en el medio, asi que nadie puede entrar, mi pasillo esta cerrado... pero se preveen ceus despejados.

La ciudad.

2007-03-17T17:17:00.000+01:00

De los arboles cuelgan bolsas blancas.
Hay grajas y conejos, y a veces se ven zorros por la calle. Las grajas o grajillas son negras, brillan y se comen los kebabs que alguien tiro.
A los conejos se les ve por la manana. A los zorros, a veces por la noche.
Estoy viendo algunas cosas que nunca quise ver.
Amo The Side, un pequeno cafe con cinema y galeria, con grandes ventanales amarillos, desde donde se observa el mundo bajo musica encantadora. Huele a pan caliente y a cafe recien molido. Me encantan los irlandeses flautistas, y los violinistas, y la cerveza Ale.
Odio la moqueta.
Me duele la garganta, mucho.
He ganado una paella valenciana con la compra de una entrada para un concierto de musica cubana.
Necesito expresarme, necesito calor.
Me gusta que la gente baile en los teatros.
Odio el viento que sopla por esta parte del mundo.
Canto por las noches canciones italianas.

Explore music.

2007-03-11T19:05:00.000+01:00

Explore... relax... enquire... compose... search... browse... Explore music... discover...research... read...listen...
Desde The Sage, el edificio con tres huevos de cristal. Con judios, con muchos judios con sombrerito. Con ingleses que estiran sus cuellos, con Mika en los oidos, con paints en el cerebro. Con el espalda rota en un sofa. Con frio con calor, con sudor. Con Aretha, con tos.

BRISA DEL MAR

2007-02-27T13:29:00.000+01:00

Vengo de un prado vacío
un país con el nombre de un río
un edén olvidado
un campo al costado del mar
Pocos caminos abiertos
todos los ojos en el aeropuerto
Unos años dorados
Un pueblo habituado a añorar
Como me cuesta quererte
Me cuesta perderte
Me cuesta olvidar
El olor de la tierra mojada
La brisa del mar,
brisa del mar, llévame hasta mi casa ,
brisa del mar
Un sueño y un pasaporte
como las aves buscamos el norte
cuando el invierno se acerca
y el frío comienza a apretar
Y este es un invierno largo
van varios lustros de tragos amargos
y nos hicimos mayores
esperando las flores del Jacaranda.
Como me cuesta marcharme
Me cuesta quedarme
Me cuesta olvidar
El olor de la tierra mojada
La brisa del mar,
llévame hasta mi casa Brisa del mar.

Jorge Drexler.

Escondite.

2007-02-21T19:35:00.000+01:00

A veces las ciudades se esconden y no se dejan conocer. Se cubren de una capa de papel o de arena, o se les llena el cemento de agua y ocre y se camuflan ante quien las quiere conocer, y capturar, y comer. Son retorcidas algunas ciudades.
Los planos se rien en la cara de los visitantes y las calles en ellos reflejadas se cambian de lugar, y se vuelven a desplazar entre las manos temblorosas y frias de quien las quiere conquistar, y capturar, y comer...
A veces, por suerte, por habilidad, o por tozudez de quien camina, la ciudad se despista por un momento y se le caen las murallas mugrientas, y los papeles que la envuelven, y a la arena ocre se la lleva el viento.
Por un momento se desnuda y si estas atento, por una rendija se ven mercados antiguos, bicicletas amarillas, baldosas portuguesas y patios escondidos con ropa blanca tendida.

En Chinatown, hay una puerta roja con dragones.
En Chinatown anteayer hubo una fiesta.

Feliz Ano Nuevo Chino.

Low pH.

2007-02-15T18:55:00.000+01:00

Escribo en rojo. Comparto letras rojas con una libreta de anillas y con el aire acondicionado de un edificio de formas onduladas y luces multiflexibles. Escribo en el banco que esta frente a mi habitacion porque el cuaderno me permite las tildes y este edificio no. Con el cielo del ayer estrellado sobre mi coco y un avion volando hacia el norte, intento teclear en una torre que no entiende y en la que no me puedo expresar, porque no hablo el idioma de Babel.
Tras colgar un telefono lloro y algunas lagrimas huyen hacia la hierba, y hacia las tumbas, y corren por los carriles-bici esquivando a los paseantes que los cruzan.
Mi libertad es una ventana que solo se abre por la mitad y que no me permite sacar la cabeza y respirar.
Y me voy ahogando entre almohadas de plumas.
Y quiero luz.

Gijón la nuit ander yor Rein.

2007-01-30T22:15:00.000+01:00

Apurar hasta el último segundo, hasta la última gota sabiendo que queda poco tiempo y hay que llamar a voces a la vida, que la tecnología está anticuada y parece que no hubiera estado aquí, ya van para ocho los meses, un poco interrumpidos.
Fotografiar la esquina más sucia y más mojada, y la que más me gusta. Ir a la puerta de los juzgados de Poniente a sacudir la voz y las alas, y la voz otra vez, que el agua nos cala porque no para de llover, porque la lluvia empezó a las cinco y diez y los cristales de las farolas rotas a pedradas hace años, todavía cortan los pies. Escuchar los discos un poco abandonados, tratar de conseguir un libro inacabado sin ningún éxito y morderse la lengua y el llanto frente a la baja mar.

WE grow, we are open, we are living behind. Encontrar el ángulo de equilibrio sobre los pies para mantenerse allí, frente a la ventana, en el centro de la habitación blanca, y sobre ti. Decirle hasta luego al Arca porque nunca cierra, porque recibe con jazz a sus cuatro clientes y las fotografías son siempre las mismas, y el techo alto.

Morder un pedazo de acero oxidado por la sal y la humedad del mar, resbalar en los embarcaderos con el verdín para acabar sentada en una nasa vacía leyendo las cosas de Maxi.

Frenar los impulsos de cortarme el pelo, de devorar el queso, de colarme en un velero pa que el viento nordeste me agite el cuerpo, y esparza lo que sobra, y me junte lo que quiero.

La llei de Eliseo.

2007-01-29T21:38:00.000+01:00

-Motor... ¡Ación!
-Eliseo... ¿Yes tú ho...?
-¡Corten, corten!
- ¿Qué ye, ho?
-¡Pasión, Mariconchi! Ye el padre del fíu que acabas de perder, tá segando el prau donde retozasteis la primera vez...
-Ya, pero... Así... Con esa minifalda y esa pelucona...
- Claro, tardaste en volver y ahora él ye transexual.
-Sí, pero... Ay, no sé cómo reaccionar.
-Tú orgánica del todo, hija. Apóyate en el garabatu y mira-y los glúteos.
-¿Y yo sigo segando, ho?
-Sí, Lolo, pero tienes que interiorizar el trauma al mover la guadaña.-
¿Qué trauma, ho?-
Que se note que los frailes te metían mano en la escuela y que, de mayor, te enamoraste del gaiteru que te secuestró, y ahora venís juntos a la hierba.
-Ah. ¿Y el mi amante por qué no para de cabruñar, ho?
-Porque está preocupau con el hijo yonqui y no soporta que por la noche le cante cuplés.
-Joder...
-Venga, vamos a hacer otra. ¡Silencio, por favor! Motor... ¡Acción!
- Eliseo... ¿Yes tú?
-Eliseo... murió.
-¡Corten! No está mal. Chequeamos. Ahora, Mariconchi, haremos el plano de la vaca. Hay que mover la cámara y saltar la sebe.
-¿La vaca?
-Sí, la miras y recuerdas al rejoneador que te follaste en la feria de la Ascensión. Aquello hundió a Eliseo y por eso se metió en un grupo punk antes de la operación.
-¿Cómo miro a la vaca?, ¿con culpabilidad?
-Sí, tas atorollada. Viniste en un vuelo barato y pillaste un Alsa en Ranón...
-Entonces, rompo a llorar, ¿no?
-Sí. Y aparez tu madre, que está muerta, pero como ye la dueña del prau, se te presenta con una docena de casadiellas y dizte que Eliseo no ye mala persona, que mejor hubieras cogido un taxi y que cuidao con Charito.
-¿Quién ye Charito?
-Tu amiga de la infancia que ahora está de puta en Barcelona y vuelve al pueblu a poner una casa de turismo rural.
-Que ye un antro, en realidad, ¿no?
-Claro. Porque allí Eliseo se convierte en «Superlisa» y, para seducir al cabo gay de la Guardia Civil, hace un strip tease integral.
-Y al final, ¿quédase con el cabo o con el amante gaiteru?
-Esi ye el conflicto, fía. Por eso, al final, acaben los tres cuchando y oyendo a Chavela Vargas...
-Qué pasada. Ye una historia tan creíble, tan de sentimientos...
-Bueno, venga, vamos a rodar, que tá oscureciendo y la vaca tovía tien que cantar un bolero.
-¡Silencio, por favor!
-Claqueta: «La ley de Eliseo», secuencia 3, toma 1.
-Motor, cámara, ¡acción!

FELICIDADES ALMODÓVAR.
M.R.

Hay viejos que huelen a niño.

2007-01-17T22:30:00.000+01:00

Y si Ítaca, la patria de Ulises, nos abrió el apetito de viajar, de hallar vida al otro lado del océano, de conquistar un islote mediterráneo, de abandonar el Cantábrico y sumergirse en el Atlántico... ahora le toca a él. Embarcado en un barco italiano con salvavidas de Sevilla, decidió otear el otro lado del mundo como antes lo hiciera su hermano y como décadas antes apunto de hacerlo estuviera su padre, que muerto de morriña, dio media vuelta en Vigo antes de que su lancha zarpara.
En ese barco italiano cruzó el Atlántico con algún que otro temporal y con mucha pasta -de la que se cuece y luego se come-. Oteó el Perú, subió al tren con mayor altitud del mundo y tuvo que pedir oxígeno antes de adaptarse a su falta, vio monos enanos llamados Titís y minas, y el canal de Panamá, y lo más importante: volvió.
Conserva la mirada de chiquillo moro y espabilao, de bereber errante que vive de paso, sin más ataduras que las que cierran su maleta rígida, que ahora guarda recuerdos. Payaso circense, dibujante de humanoides en servilletas que da vida a animales con sus manos y les pone voz y alma. Esconde la mano en la manga y aparece un agujero negro del tamaño de la imaginación de un niño y nos da así el miedo de la risa, que es el mejor miedo que te puede subir por la columna vertebral.
Pintor de cunas, su piel cambia de color, y dice patata en alemán, y a veces habla en árabe, y cuando tiene frío, en ruso.

ÍTACA

2007-01-14T17:41:00.000+01:00

Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca
debes rogar que el viaje sea largo,
lleno de peripecias, lleno de experiencias.
No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,
ni la cólera del airado Posidón.
Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta
si tu pensamiento es elevado, si una exquisita
emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.
Debes rogar que el viaje sea largo,
que sean muchos los días de verano;
que te vean arribar con gozo, alegremente,
a puertos que tú antes ignorabas.
Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,
y comprar unas bellas mercancías:
madreperlas, coral, ébano, y ámbar,
y perfumes placenteros de mil clases.
Acude a muchas ciudades del Egipto
para aprender, y aprender de quienes saben.
Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:
llegar allí, he aquí tu destino.
Mas no hagas con prisas tu camino;
mejor será que dure muchos años,
y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,
rico de cuanto habrás ganado en el camino.
No has de esperar que Ítaca te enriquezca:
Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.
Sin ellas, jamás habrías partido;
mas no tiene otra cosa que ofrecerte.
Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.
Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,
sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas.

Kaváfis.

Escucha ahora la historia de un amanecer.

2007-01-07T21:00:00.000+01:00

Ese salvaje libre y amigable... ¿Quién es?
¿Espera la civilización o la ha dejado atrás y la domina?
¿Fue criado al aire libre?
¿Viene de qué región? ¿De las montañas? ¿De las praderas o de los bosques?
¿Del mar quizás?
Conducta desordedenada como los copos de nieve...
palabras sencillas como la hierba... pelo revuelto, risa e ingenuidad;
pies de andar lento y facciones corrientes, aires y conductas sencillas.
Todo ello desciende de las yemas de sus dedos con nuevas formas,
todo ello flota en el aire con el olor de su cuerpo o de su aliento...
todo ello sale de la mirada de sus ojos.

Los buenos regalos siempre son agradables, sobre todo si vienen en forma de palabras, de papeles pintados con nueve colores, trazados con máquina de escribir, encuandernados, o sólo unidos con un cordón fino. Son barcos-casa que flotan en los ríos, hojas de hierba que hablan en dos idiomas.

El neverón de Urriellu.

2007-01-03T17:18:00.000+01:00

Ayer la luna salió en Picos, probablemente no había ningún punto en la tierra donde se viese más grande y más cercana, pero tampoco más fría e imponente, amenazando con caerse encima del que no la mirase, aunque lo único que podías hacer, si de casualidad se te ocurría mirar al cielo, era clavar la vista en ella.
También había un puñado de seres volantes ayer en Picos contra un cielo azul y limpio. Se movían en círculos, aleteaban de un arbusto a otro y algunos, los más trepadores, subían por los árboles desafiando la verticalidad, trazando un camino helicoidal desde la base del tronco que rozaba el agua del río, hasta la base de las ramas que forman la copa. Hacía sol.
Los neveros perpetuos, los que no se han desaparecido en miles de años debido a que la orientación norte y de umbría no debaja que el verano se llevase lo que el invierno había creado, hoy, se deshacen. La subida de las temperaturas y la menor cantidad de nieve caída provocan, que cuando lo hagan completamente, por los ríos baje diluída con el agua joven otra antigua, otra que se aferró durante siglos a la montaña formando grandes espesores de hielo vivo en los rincones más sombríos de la caliza.

Tropezones en la sopa.

2006-12-19T00:07:00.000+01:00

No nos deberíamos morir. ¿Para qué?. Con la cantidad de cosas que hay que hacer en esta vida, sitios donde ir, gentes a quien conocer, a quien olvidar, lugares donde ir, donde pasar dos, tres días, un mes, cinco... quizás quince años. Pienso que nos deberíamos morir sólo cuando quisiéramos, cuando nos encontráramos satisfechos con lo vivido y con la forma en que lo hicimos, cuando llegáramos a tal grado de experiencia en la vida que ya, cansados y sabios pensáramos: ya me puedo ir, cerráramos los ojos y nos desvaneciéramos despacito, como la forma de morir de los gnomos, que viajaban hasta un bosque al otro lado de su reino y desaparecían internándose en él.
Yo, que tardo tanto en aprender de las cosas, en darme cuenta del fondo del meollo. Que tropiezo no sólo dos, sino mil veces en la misma piedra, que me caigo, y vuelvo a caer en otra exactamente igual, del mismo tamaño, color y forma de la que acabo de tropezar, necesitaría tanto tiempo..., que a veces tengo miedo de no alcanzar nunca un poquito de sabiduría, la justa para hacer más simple y fácil la vida.
Hoy, en un tanatorio, alguien dijo que nunca se llega a la felicidad absoluta, que eso es un mito que alguien se inventó, y que sólo las personas que que pasan muy superficialmente por aquí, podían rozarla e incluso tocar, esa felicidad absoluta. Yo eso ya lo había oído y lo compartía pero esas cosas, en ese sitio, suenan de otro modo.
Quizás, en lo fugaz que es todo, reside el encanto. Quizás una vida eterna, al ritmo que nosotros marcásemos, sería como congelar un pez recién pescado en vez de comerlo cuando las branquias todavía relucen, como querer apreciar una mariposa colorida en formol, como un museo de especies extintas con entrada a 4 euros y descuentos a grupos mayores de quince personas.

2006-12-17T22:36:00.000+01:00

Como hoy llueve, no he podido ir a anillar y mi estómago va a trancas y barrancas desde ayer, no se si por efecto de la sidra o porque las suelas de mis playeros son tan finas que se empeñan en que mis pies nunca entren en calor, pues me dedico a ordenar todo el desorden del ordenador. Grabar música, seleccionar y borrar cosas, quitar carpetas, separar unas, crear otras... Me doy cuenta que he perdido las fotos del tren antiguo, unas fotos en sepia que quizá yo misma borré pero que hoy, al rebuscar, eché de menos. Es un tren cálido, con asientos mullidos tapizados en plástico imitando a la piel y donde siempre te das con las rodillas de quien está frente a ti. Un tren humano con asientos movibles que se adaptan a los dos sentidos, a las idas y a las vueltas con sólo hacer un click.
También me han regalado un libro firmado por su autor que habla de los espejos de la vida, de simetrías humanas, y que ayer empecé. Yo por mi parte, también voy a regalar uno que espero que sea una semilla para quien lo reciba.
¡Qué fríos son los bancos de las estaciones!, siempre de metal helado con agujeritos por donde escurre la lluvia.
No es buen sitio para andar descalza una estación.

El novio del olvido.

2006-11-26T21:18:00.002+01:00

La previsión del tiempo en la tele siempre anuncia lluvias en Asturias. A veces acierta y otras muchas se equivoca, pero, aunque aquí no siempre llueve, siempre estamos calaos.
Hay inviernos grises y lluvias que caen sobre barricadas encendidas, porras sobre espaldas de trabajadores y violencia como protesta y como respuesta.

Cierres de fábricas, de pozos, cambio de turno en la mina, Mieres cercado, lecheras venidas del otro lado del Negrón, sindicalistas con chubasquero en manifestaciones de paraguas... y pequeñas historias entre el humo de los neumaticos quemados. Una de una madre y una hija enfrentadas con los piquetes de Gijón que cortaban el paso hacia Oviedo, porque la quimioterapia no entiende de huelgas. Esa vez era la mina y yo pensaba que las pelotas de goma que lanzaban eran sólo eso, pelotas con las que jugar.
La violencia nunca es la vía, pero el descontento también se canalizó en durísimas huelgas de hambre, encierros de centenares de días, manifiestos, asambleas ... y en hitos como el de los trabajadores de Duro Felguera que, junto sus mujeres y tras el grito de Resistencia, consiguieron tras un proceso que duró años, que ninguno de los 128 se quedase en la calle. Hoy, muchos de nosotros no tienen cabida aquí y se reparten en miles por el mundo. No se sabe si estamos bien o mal, no está claro si luchamos o huimos de aquí, si podrán volver los que se van, si encaminan este pedazo de tierra o si es una barco que deriva entre la industria, el urbanismo y el turismo masificado y sudoroso. Un popurrí al que el oso Yogui, Bubú y un urogallo disecado criado en cautividad ponen la guinda.
Hoy, en Asturias, se quiere encarcelar a dos inocentes que sólo defendían su trabajo.

Recuerdo que en los recreos, había barriccadas cortando la glorieta, pistolas de fogueo, manos que te cogen al vuelo en un portal, policías-con-porra-dando-porrazos y chicas que a la salida del instituto se ponían el mono y bajaban a protestar junto a su novio, que estaba abajo, donde los neumáticos ardían.

Nubes, gargantas y R-cincos.

2006-11-21T23:44:00.000+01:00

Hubo un día en que las nubes trajeron dolor de garganta, teatros, bufandas verdes suaves y extraños viajes.
Hubo una planta que un día, de repente, se marchitó. Su tallo se dobló. Se cayó. Unido solamente por una fibra triste que se resistía a romperse, una mano injertó en él otra planta aún más bonita, y de la unión entre el tronco casi muerto y del nuevo y vigoroso, nació un vegetal bello y mestizo, tan florido y oloroso, más vivo que los anteriores.

También trajeron algo de lluvia las nubes esos días.

Érase una vez una niña a la que le dolía la garganta y cuando esto sucedía, sólo quería escaramujo con miel y limón. Había también un R-5 que llegó resbalando por un suelo mojado y sin saberlo, trajo consigo punzadas en los ganglios.
Y hubo una vez, en la que con todo el escaramujo del mundo enredado en su pelo, la garganta de la niña no se calmó, porque esta vez dolía demasiado y la niña ahora, ella sola, había salido a buscar su propia infusión.

SanMatías Woman

2006-11-14T00:14:00.001+01:00

Hubo un sábado bien tempranito en el que en la calle San Matías sonaba la versión original de "No Woman, no cry". Ya saben: "no sad, no tears. You can forget your past". La calle San Matías está bastante lejos de la mía, que es la calle de los truhanes, porque la gente siempre se confhunde con las haches, pero aquel día era sábado, bien tempranito y a mí nunca me gustó mucho el reagge.
De todas formas, allí estaba yo, en esa calle con ladrillos a los lados hasta la altura de la cabeza, en una calle donde las tildes van primero que las letras. Antes, incluso, que las palabras más largas y más esdrújulas como laberíntico, ubérrimo, celebérrimo, magnético o patético, donde un largo autobus repleto de tres viajeros pasa primero que un carricoche. Donde a esas horas, el viento que viene de los astilleros coge carrerilla para llegar al cementerio y robar las flores de las tumbas feas.

Los wadis vienen y se van

2006-11-03T02:49:00.000+01:00

Los Wadis, uadis o الوادي , son cauces secos o estacionales de las regiones áridas y desérticas. El agua sólo hace presencia con brevísimas lluvias de horas, días o semanas. Canales húmedos de vida, sueros fisiológicos entre los campos dunares que dejan a su paso una tímida vegetación que, de otra forma, no podría subsistir. Si por alguna razón edáfica o de Alá se almacena el agua, la vegetación emocionada por este lujo recompensa a los tristes y nómadas barjanes con un oasis (también un vocablo de origen árabe) bajo sus faldas.
El Guadiana y le Guadalquivir son en realidad, guadis disfrazados de ríos.

THE EARTH DIED SCREAMING

2006-10-24T01:26:00.000+02:00

Me pasa muchas veces que una cosa lleva a la otra, unas músicas a las siguientes, la banda sonora de una peli al resto de la obra de un músico, unos amigos a más, un chiste malo a otro peor...
Creo que hubiese un hilo que uniese a todas las personas conocidas entre sí y cada uno de nosotros quedase también unido a todos los conocidos de la que ella conoce, al final esto sería una red gigantesca que nos abarcaría a todos, nos convertiría en nudos de una malla imaginaria sobre el planeta. Sólo se rompería en un caso: en el momento que una persona no conociese a nadie, si viviese completamente aislada, pero eso creo que es imposible, quizás algún bebé criado por una manada de lobos desde que nació... qué se yo.
Tom Waits, uno de esos descubrimientos rodados que vinieron tras rastrear de rodillas los títulos de crédito borrosos de una peli. A la película llegó una persona mediante un libro y luego me la mostró. ¿O fue primero la película y luego el libro? El caso es que el libro fue un regalo, la película fue en una tarde de invierno -llovía- y bueno, "Smoke" tiene la misma neblina que la voz que se le queda al piano cuando bebe.

Rudy's on the midway
And Jacob's in the hole
The monkey's on the ladder
The devil shovels coal
With crows as big as airplanes
The lion has three heads
And someone will eat the skin that he sheds
And the earth died screaming
The earth died screaming
While I lay dreaming of you
Well hell doesn't want you
And heaven is full
Bring me some water
Put it in this skull
I walk between the raindrops
Wait in Bug House Square
And the army ants
They leave nothin' but the bones
And the earth died screaming
While I lay dreaming of you
There was thunder
There was lightning
Then the stars went out
And the moon fell from the sky
It rained mackerel
It rained trout
And the great day of wrath has come
And here's mud in your big red eye
The poker's in the fire
And the locusts take the sky
And the earth died screaming
While I lay dreaming of you

Auster II

2006-10-21T01:53:00.001+02:00

No sé por qué me dedico a esto. Si lo supiera, probablemente no tendría necesidad de hacerlo. Lo único que puedo decir, y de eso estoy completamente seguro, es que he sentido tal necesidad desde los primeros tiempos de mi adolescencia. Me refiero a escribir, y en especial a la escritura como medio para narrar historias, relatos imaginarios que nunca han sucedido en eso que denominamos mundo real. Sin duda es una extraña manera de pasarse la vida: encerrado en una habitación con la pluma en la mano, hora tras hora, día tras día, año tras año, esforzándose por llenar unas cuartillas de palabras con objeto de dar vida a lo que no existe…, salvo en la propia imaginación. ¿Y por qué se empeñaría alguien en hacer una cosa así? La única respuesta que se me ha ocurrido alguna vez es la siguiente: porque no tiene más remedio, porque no puede hacer otra cosa.
Nos hacemos mayores, pero no cambiamos. Nos volvemos más refinados, pero en el fondo seguimos siendo como cuando éramos pequeños, criaturas que esperan ansiosamente que les cuenten otra historia, y la siguiente, y otra más.
La novela es una colaboración a partes iguales entre el escritor y el lector, y constituye el único lugar del mundo donde dos extraños pueden encontrarse en condiciones de absoluta intimidad. Me he pasado la vida entablando conversación con gente que nunca he visto, con personas que jamás conoceré, y así espero seguir hasta el día en que exhale mi último aliento.
Nunca he querido trabajar en otra cosa.

Parte del discurso de Paul Auster esta tarde.

Tombuctú.

2006-10-20T22:31:00.000+02:00

Míster Bones es un perro de raza indefinida, pero de una inteligencia muy precisa. No habla inglés -quizá porque se lo impide la forma de sus fauces-, pero tantos años escuchando el incesante torrente verbal de su amo, han hecho que lo comprenda a la perfección, y que pueda pensar e interpretar el mundo con una sensibilidad muy canina y una sinttaxis muy humana. Porque Míster Bones tiene siete años y ha vivido desde que era un cachorro con William Gurevitch, más conocido como Willi Christmas desde que Santa Claus le habló desde el televisor, provocando en él una auténtica experiencia mística.
Willy es un vagabundo, un poeta errante, un excéntrico superviviente de las revoluciones de los sesenta. En un principio se asoció con Míster Bones en busca de protección porque la vida de las calles es muy dura, pero lo que podría haber sido una mera alianza de conveniencia se conviritió en algo mucho más intenso (Willy hasta llegó a crear una sinfonía de olores, una obra de arte canino para deleitar a Míster Bones), un amor sin condiciones.
Juntos, han recorrido América, han sobrevivido duros inviernos y han vuelto a salir a la carretera con la llegada del buen tiempo. Ahora están viviendo lo que quizás sea su última aventura en común...

Bueno, para algo deben servir los Premios Príncipe, al menos nos traen personajes un poco decentes por aquí.
De las mejores plumas.

La mirada más penetrante.

Tratamiento de chok.

2006-10-13T02:47:00.000+02:00

sois

mayores.

Fdo. Salamanca.

THE LAKE ISLE OF INNISFREE

2006-10-11T01:10:00.001+02:00

I will arise and go now, and go to Inisfree,
and a small cabin build there, of clay and wattles made:
nine beans-rows will I have there, a hive for the honey bee,
and live alone in the bee-loud glade.
And I shall have some peace there, for peace comes dropping slow,
dropping from the veils of the morning to where the cricket sings;
There midnight's all a glimmer, and noon a purple glow,
and evening full of the linnet's wings.
I will arise and go now, for always night and day
I hear the lake water lapping with low sounds by the sore;
while I stand on the roadway, or on the pavement grey,
I hear in the deep heart's core.

W.B. Yeats.

Lo mejor: el ritmo.

المراه في الصحراء Mujeres del desierto

2006-10-05T00:50:00.000+02:00

Ocle

2006-09-18T23:12:00.000+02:00

A estas alturas del año, un olor fuerte se apodera de todo aquel que camine un poco pegado a las olas. Por esta época, todo el mundo en el Muro da su opinión, pues es es difícil que el olfato mezclado con los recuerdos permanecezca indiferente, así que los comentarios más oídos por el paseo son:
-"A mí gústame, acuerdome cuando era neñu, que andaben les paisanes al ocle con les cestes pa vendelo luego" o el de: "ay, no se cómo te puede hacer gracia esi olor, ye mu fuerte, fío"
- Calla oh!, si ye olor a mar, ¿onde vas a parar?. Y así todos los años.
Por esta época en que el ocle termina su ciclo de vida y decide desprenderse de las rocas a las que había "enraizado" con sus rizomas, se llenan nuestras arenas de esta alga roja, les guste o no.
Fue él el que en un frío y hacinado laboratorio de Salamanca, me devolvió a mi casa al abrir un tarro en cuya etiqueta pude leer luego: Gelidium sesquipedale (Gijón). Es el ocle, que vive sobre rocas permanentemente sumergidas o en los niveles más bajos cubiertos por las mareas, el que nos recuerda los principios del otoño, el que alimentó tantas bocas en el pasado y el que huele a mar.
Pues sí, antaño, se recogía el ocle de arribazón, el que llegaba a las costas tiñendo rocas y arenas de rojiza sábana para luego venderlo y hacer con el agar- agar, conservantes, cola, cerveza o incluso, negativos fotográficos o lubricantes... mmm.
Fue hoy, todavía con aerosoles marinos rondando por mi pelo, que comenzó el otoño para mí. Qué didáctica me estoy tornando, necesito ir a Picos.

Alcatraces.

2006-09-17T17:44:00.000+02:00

La mayor de nuestras aves marinas, ayer se paseaba en grupos de quince o veinte, exhibiéndose alrededor del velero en el que íbamos. Es buena esta época para observar un poco más de cerca a estos animales que andan invernando y migrando por nuestras costas en esta altura del año. Su tamaño, su potente y aguzado cuello, y un vuelo mucho más calmado y cercano al mar, nos permiten distinguirlos de cualquier gaviota. Ayer, eran los juveniles los que dominaban la mar. El blanco, que hasta el cuarto invierno no ganará al gris, contrasta con la negrura de la punta de las alas, así que los jovenzuelos se mimetizan mejor con el color de estas aguas.
El mayor espectáculo es verlos alimentarse. Pescan en grupos y, cuando divisan algún banco apetecible, ganan altura lanzando se verticalmente hacia la superficie del mar mientras giran sobre sí mismos, como un tornillo cortando el aire, hasta clavarse en al agua con las alas pegadas totalmente al cuerpo.
Localizar un nido de alcatraz no es facil, buscan lugares escarpados en acantilados imposibles y, aprovechando las algas secas que tantas veces arrastran las mareas hasta la costa, protegen a sus crías que, vistas de cerca, exhibem una cabeza y un dorso plateados bajo la luz del sol.
Lo mejor de todo: el día fue tan despejado, que se veían los Picos tras el Sueve.

El rayo verde.

2006-09-17T14:49:00.000+02:00

La gente del mar habla poco, en tierra se habla demasiado y muy alto. El zarandeo del barco y el incansable infinito que se abre no dan lugar a muchas palabras, así que los ojos sólo se posan en algún objeto que no sea agua cuando hay que hacer maniobras, ceñir cabos, leer la brújula... El resto del tiempo, la vista es ocupada por un infinito a veces plano, a veces irregular, de olas, marejadillas, mar de fondo y borreguillos que nacen a partir de una ondulación que no se conforma con ser sólo eso, sino que se empeña en romper en espuma blanca.

No es facil de ver el rayo verde. El cielo debe estar limpio, claro, y tus ojos atentos. Julio Verne lo describió bien, no es facil. Es, aparece, a esas horas en las que el cansancio del día va haciendo pesada la cabeza, en las que la cena ya está despachada y Venus ya anda por un cielo del que no se suele bajar.

El rayo verde es fugaz, por eso es una rayo. Un momento a una cierta altura del día, un instante verde que aparece entre el azul grisáceo del mar y el sol que, también cansado, se oculta tímido bajo el horizonte.

NO HAY DETALLES ÍNFIMOS EN OFENSIVA CONTRA EL MOSQUITO

2006-09-11T00:35:00.000+02:00

"Para acorralar al mosquito NO hay detalles por insignificante que pudiera parecer que NO se tenga en cuenta en la ofensiva de la capital para sanear la ciudad y eliminar los resquicios por donde pudiera resurgir el enemigo.
En el puesto de mando, Amadeo Campurriano, primer secretario del Partido de la Ciudad, reconoció la contribución de las escuelas de trabajadores sociales y de enfermería en esta guerra por la salud, que se revierte en la formación de los educandos.
Al analizar el quinto día, de la cuarta etapa de tratamiento focal se observa un mejor desempeño higiénico sanitario en la ciudad, donde todos debemos ser fieles veladores para NO propiciar la reproducción del mosquito.
En pos del saneamiento de la capital este sábado se llegaran a los dos millones de metros cúbicos de desechos recogidos, a lo cual se unen la eliminación de salideros y vertimientos para mantener limpia la ciudad. "
(Reportó: Rita la Cantaora) .

Estoy pensándolo, estoy a darle vuletas, pero creo que tras esta noticia tan esclarecedora, este mi blog, va a dejar de intentar ser un oasis y dedicarse, poner todo su empeño, en reflejar aquí todos esos nutridos textos que no dicen nada -siempre, sin privarles del anonimato-. Se llamará "Detalles Ínfimos".

Inmensidão

2006-08-27T20:56:00.000+02:00

Como en aquel sueño reiterado en el que solo había agua a mi alrededor y una pared de cemento formando una ventana hacia el mar como no podia ser de otra forma, el horizonte era una frontera abierta ante nuestros ojos, ojos que compartían una sola visión: eternidad marina. Ojos: órganos de visión que, llenos de mar como los de los pescadores, son quemados por el reflejo solar aumentado con los prismáticos, enrojecidos con el cansancio y de nuevo, abrasados por la ausencia de nubes.
Horizonte: línea redonda y circular cual galleta, a nuestro alrededor. Infinita visión atemporal, deshoraria y deslocalizada que finaliza en el propio horizonte con una caída levemente inclinada. Fino y preciso trazado con compás en el que el observador siempre aparece en el punto medio del círculo- siempre, en brutal exactitud-.
Velero: aparato de fabricación humana que trata de moverse por la inmensidad antiguamente descrita. Velas latinas, velas zarandeadas, rebeldes a los golpes de timón y obedientes en ocasiones cuando tres personas, coordinadas espacio-temporal y anímicamente, en él tiran de sus cabos.

En medio de esta belleza solitaria y tan aparentemente falta de vida, pequeñas y delicadas aves aparecen en el infinito como surgidas de las profundidades marinas, seres que se acercan a nosotros dando y tomando compañía, recordándonos que no estamos solos en el desierto acuático. Peces luna saltando plateados, sobre la superficie oscura del agua, chorros rorcualinos que se alejan más adentro del adentro, delfines que se confunden con olas, olas que saltan como delfines.

Tierra sonámbula

2006-08-26T22:14:00.000+02:00

Y empezó el discurso, deshilando palabras lentas, rasgando la voz de cara al viento:
Fue por esto que hicieron la guerra, para envenenar el vientre del tiempo, para que el presente pariese monstruos en lugar de esperanza. Os robaron tanto, que ni siquiera los sueños son vuestros, nada de vuestra tierra os pertenece, hasta el cielo y el mar son propiedad de extraños y no vereis el rostro de los nuevos dueños. Tendreis que esperar a que los asesinos sean muertos por sus propias armas, la arena girará en remolinos furiosos por los aires y los pájaros caerán extenuados, los cultivos, cementerios, y de las pantas, secas, brotarán tan sólo piedras de sal. Las mujeres mastican arena tantas y tan famélicas, que un agujero inmenso volverá a la tierra hueca y sin vientre.
Al final, sin embrago, quedará una mañana llena de luz nueva y se escuchará una voz remota como si fuese la memoria de antes de que fuésemos personas. Surgirán dulces acordes de una canción, el arrullo de la primavera madre y ese canto será nuestro, el recuerdo de una raíz profunda que no fueron capaces de arrancarnos. Todo esto se haría si llegasemos a ser capaces de desnudarnos de este tiempo que nos hizo bestias, dejad que muera el animal en que estas guerras nos convirtieron.

Rúas com vida.

2006-08-26T22:01:00.000+02:00

Siesta veraniega tras multidão de pintxos y vinicos en Donosti city.

Estaba calor, sonaba Dylan.

2006-08-17T01:28:00.000+02:00

Miradlo, adorável ni se embolaba al tocarlo el angelico. Perdido a la orilla de una carretera con un puñao de gatos al acecho, con menos futuro que un manojo de globos en la cama de Espinete.

Multidão de cores.

2006-08-17T00:42:00.000+02:00

Hacia las nueve de la noche salía del dentista, me disponía a llegar hasta la plaza del Parchís para atravesarla y llegar a otra, la de San Miguel o simplemente "la Plazuela", donde había quedado. A la altura del Parchís, giré la cabeza para ver el mar y, sobresaliendo entre los edificios, el arco-iris. Una palabra que no sé porqué no me acaba de entrar, quizás por el usos que se le ha dado: "el anillo arco-iris" de la teletienda, "la trucha arco-iris", de piscifactoría, ¿había una Barbie Arco-iris o algo por el estilo? No lo se, la verdad es que no tuve Barbies ni Sindis... mi abuela me regalaba Barriguitas y los reyes me echaron un Nenuco majísimo que me encantaba y un bebé repollo de esos con cara cachondota, pero mis preferido eran los legos y los playmobils, más los legos eso sí. Sobretodo cuando juntábamos unos cuántos nuestras piezas y flipábamos con la sensación de unir fuerzas con las que poder construir cosas infinitamente mejores que por separado -muchísimo mejores de las que tenían los niños que salían en el anuncio-.
El caso es que sobre la playa aparecía, medio arco de colores y yo no pude evitar encaminarme a buscarlo. La gente se paraba a mirarlo, a fotografiaro. La barandilla de la playa acogía a curiosos que, una vez más, recostaban sus brazos sobre ella, personajes reflexivos o simplemente, a paseantes imantados por los colores como yo. Incluso había un bañista que no paraba de nadar tratando de llegar, seguro, a su pie, al nacimiento de sus colores, fodido intento.
Uma boa imagem para hoje, creo que nunca había visto el arco-iris sobre el mar.

Le Petit Theatre Vert

2006-08-13T23:44:00.001+02:00

Este año nem aparesceu el petit Theatre Vert. Abandonó el pinheiro de la playa en el que se instaló meses atrás y no sabemos si volverá. Al pequeño ambulante le llegaron noticias extrañas que hablaban de planes de ordenación litoral, de modificaciones en las leyes del suelo, de parafernalia varia y, sin comprender muy bien lo que aquellas palabrejas significaban, no se olió nada bueno, nadie sabe; entristeció. Cuando se quedaba solo en el pinar, ya al atardecer, comenzaba a imaginar lo que vendría. Leyes, números y anexos le borboteabam en la cabeza, intentaba comprenderlos y lloraba con impotencia porque no le decían nada. El autobusito verde, cargado de ilusiones y de ingenuidad, sabía que aquello era una declaración, encubierta y enrrevesada, de lo que pretendían hacer con su horizonte, con sus cabos, con sus dunas y faros.
No sabía cómo hacerse oir y su claxon solo conseguía hacer reir, el sonido que emitía era el que los payasos hacían al apretarse la nariz roja en las tardes de circo y, bueno, tampoco su motor tenía la potencia necesaria para llegar muy lejos y mostrar lo que iba a suceder a la gente con la que se encontraba. Además, ¿quién iba a creer al pequeño teatro nómada que renqueaba y no hablaba como los políticos, que sólo había visto la cara buena de la vida, al pequeño teatro ambulante al que el asfalto le hería las ruedas y que además, era verde?. ¿Tendría que, a partir de entonces, aprender a hablar y a guardar sus argumentos y sus principios, en un maletín de cuero negro?, ¿será que su claxón delicado y gracioso tendría que sonar duro y amenazante parapoder ser oído?. ¿Y sus ruedas?, aquellas ruedas desgastadas y llenas de arena, ¿se deberían engrosar y pisar las hierbas que acababan de brotar?. ¿Cómo iba a hacer eso?, ¿ y por qué?.
Al pequeño nómada las ideas no le gustaron, su breve incursión en el mundo real tampoco, pero decidió crear una coraza, una carpa de circo resistente a los malos y hacerse fuerte.
Le petit Thetre Vert se fue, pero el asfalto no va a comer sus ruedas.

Y vamos que nos vamos.

2006-08-08T01:24:00.000+02:00

Fin de semana con la garganta enfadada de tanto aire acondicionado de tren, idas y venidas de tiendas de campaña que se montan con sólo lanzarlas, con escaleras inestables y resbaladizas apoyadas en un ciruelo cheio de fruta verde, con resina transparente de árboles en mis los bolsillos, y personajes del valle salidos de las noches más borrachas y surrealistas. Como siempre, un poco de envidia del alma hippy de mi tío, que habita una cabaña de madera, que tiene una moto, y que solo vuelve al amanecer.
Esto, aderezado con un libro de "El agricultor autosuficiente", especie de enciclopedia de la autogestión natural, y con el de un mozambiqueño fabricante de un realismo mágico de "machibombo"(Mia Couto).
Hoy, de vuelta, amigas, novios, cafeses con hielo para matar el dolor de cabeza, cañas con limón y sidras en una plazita de Cimadevilla. A seguir, conversa con Stefa de sufrimientos varios, gran abrazo con Lucía en nuestro barrio preferido y dos piezas de Aveiro que se engranan en Gijón o dos piezas de Gijón unidas en Aveiro y mucha emoción, quise llorar.
Le compré un juego de ingenio a un uruguayo que vive en un pueblo de Albacete e hizo un taller en un instituto de un pueblo, Fuenteálamo, pero dice que un día volverá al cono Sul.
Día de reecuentros, de emoções tras una temporada de sequía y una posible bicicleta verde por 15 euros. ¿Se puede pedir más?

2006-07-21T22:07:00.000+02:00

Minha terra d' água
ao cair da magoa aconteça estarmos sós
e a minha terra faz-se voz
p'ra contar-te as penas
das águas serenas que o teu fado quis
meu pais.
Minha pátria d'água
nos meus sonhos afagoa-a
quem em mil noites te sonhei
que em mil fados te cantei
minha pátria d'água
ao cair da mágoa por ti sou feliz.

Jorge Fernando

É do novo disco da Mariza, esta é apenas a letra, mas a música tem de ser escoitada.

Florbela Espanca/ Tiago Machado.

2006-07-18T00:24:00.000+02:00

CERRADURAS.
¿Quién no ha mirado através de una antigua cerradura esperando encontar algo fascinante?, Una habitación secreta en la que pasen cosas extrañas, un personanje escondido en esa habitación cerrada, otro ojo con la misma curiosidad que el que mira, al otro lado de la puerta. Una luz resplandeciente de origem desconocido... o, simplemente, una habitación con muchos huecos para jugar al escondite, a oscuras.
Hay cerraduras sin las hay sin llave porque ésta fue perdida nada más hacerla, hay llaves con viejos cordones de terciopelo verde que escondió, olvidándose luego, alguna mano traviesa y que mucho más tarde, encontró otra mano, quizá igual de traviesa. Llaves que, con su propia oxidación, se funden con el metal también oxidado del que cuelgan, que odian y huyen de la cerradura a la que un día pertenecieron dejando, para siempre, la habitación a oscuras. Llaves, también, que de tanto tiempo al borde de su cerradura, ya no son necesarias, pues ésta ya no precisa de ellas para abrirse. Llaves mansas y suaves, que piden sólo un leve giro para que el resbalón resbale, o llaves duras e insurgentes, que gritan mientras se les estruja y exigen fuerza para llegar al sitio ansiado, llaves que protegen de forma celosa lo que guardan...
Hay cerraduras con muchas llaves, llaves que abren varias cerraduras, cerraduras que perdieron la única llave que giraba en su interior, y hasta llaves que no encajan en ninguna puerta de la casa.
Luego está el abrir de la puerta, el crujir de las bisagras, lo que hay dentro, los pasos ... pero eso será tratado en otra ocasión.

ÀS VOLTAS.

2006-07-11T01:22:00.000+02:00

A vueltas con las vueltas se le puede llamar a esta etapa, a estos días en los que no se hace mais que lembrarse del pasao, intentar que el presente sea lo mejor posible y mirar con cierto miedo, recelo y frío, al futuro. Mis vueltas a casa siempre son mas o menos iguales, con mucho sueño porque el día anterior nos habíamos quedado hasta las tantas, cierta pena, y ganas de pillar la cama. Esa cama que, cuando la dejaste a los 17, ya te quedaba un poco pequeña y que ahora, con veintidos, es como un camastro, vieja, blanda y siempre con su concha de colores desvaídos. Esa cama que es el último objeto al que miro antes de irme de mi habitación con suelo de retales e idas y venidas.
La mañana siguiente es de desubicación y de olor a verduras en cocción. Si se puede, es también de largo desayuno con cualquier "Semanal" atrasado descojonándome con Reverte, es de ir al mercado, de jarrones con flores silvestres y era, de vermús con mi abuelo en el Dindurra, contándonos cualquier cosa o, simplesmente, observando ao pessoal. Él, con su vino, yo, con mi kas de naranja, Toni contando paridas, diciéndome "a ese chaval, a esi con el que te vi el otru dia, a esi, voy vigilalu yo muy de cerca, y luego cuentoselo tu padre", trayendo bollos preñaos y gritando que el Celta "a este pasu baja a tercera", mientras tranquiliza a la gente que le mira con cara atónita: "señora: ye verdá o no?", mi abuelo diziendo "calla Toni, hombre", incorporándose en su silla y susurrando por lo bajo: "este chaval cada día está peor".
Esta vez ya no estaba mi abuelo, no fui al Dindurra todavía y no vi a Toni. Mi madre camina despacio, se cansa y para en los bancos, lleva una pulsera grande que le tapa una cicatriz también bastante grande, mi padre la lleva del brazo. Mi tía tiene una bici estática y unos playeros nuevos que huelen a Taiwan, mi abuela me sonríe y me dice que tenía ganas de verme, yo le pregunto si salió por la mañana y me dice que no se acuerda. Hoy ha sido la primera vez que comí en casa desde que llegué, hoy hemos quedao cuatro amigos en un bar extraño porque el nuestro estaba cerrao, y nosotros, como el bar, no éramos muy conocidos. Pau y Sergio me preguntaron por mis planes de futuro y, bueno, nos reímos todos un poco de los planes de futuro.

O nascimento

2006-06-20T15:23:00.000+02:00

A esperança cheia os nacimentos, os dois corações batem apressa e ouvem-se os berridos e, se por acaso não se ouvem, uma pancada no cu torna-os audíveis e abre os pulmões. Explode o llanto e começa a vida e é assim, dor e vida unidos até o fim.

It isn't just for fun?

2006-05-13T04:13:00.000+02:00

Desde el 187, el principio del dolor. ¿Te explicaron a qué viniste? a nadie le dijeron una palabra, pero en su zona no provoques. Porque aun no entiendo del todo tus versos violentos y dolorosos, de donde te surgen y si algun dia se irán tan rápido como vinieron.
Si la creatividad se pudiera orientar hacia un objetivo à vontade, a ti te utilizaría como arma arrojadiza. Te lanzaría contra todos los óleos de floreros y bodegones de perdices, contra las poesías empalagosas, contra las películas de héroes americanos, contra canciones que soy capaz de oir sin que me digan nada, contra los malos intentos de escribir como es este... Pero no te dejas arrojar, al menos por ahora. Hoy es sábado y esta noche pintas máquinas en movimiento agazapado en algún túnel, sobre los raíles que cruzan Asturias. Hoy y ayer te pirabas todas las clases que podías en el instituto. Anteayer, nos dábamos ostias debajo de los aspersores y de las tormentas de verano que llegam al fin de la tarde sin avisar, haciendo aullar y evaporarse la tierra caliente, dejando olor a ozono.
No me tomeis como ejemplo, pero esto es para ti. Esta noche me acordé. It isn't just for fun.

Este agua de mar de mar no sé, pero salada es

2006-03-18T01:42:00.000+01:00

Las costas se cubren de ladrillos: ladrillo-paletadecemento-otroladrillo-paletadecemento-otroladrillo... Toak, toak, máquinas pasando, nubes esquivando...
- Desde mi ventana ya no se ve el mar.
- Él ríe: ¿desde tu ventana?. El mar ya no se ve ni desde los acantilados.

Aquéllos besos

2006-03-18T01:30:00.000+01:00

Dice Andrés (Calamaro) algo parecido a "aquellos besos que ya no vuelven...". Claro, los besos no vuelven, los besos sólo se van, son gestos efímeros, menos permanentes que el chispazo del secador de pelo al enchufarlo. Si por acaso voltam, nos engañan, nunca son los mismos. Llevan una única dirección, la del "embora".

Un Wadi en el Barj�n

2006-03-18T01:17:00.000+01:00

E entao?

Portugal

2006-03-18T00:05:00.000+01:00

Aveiro en calma: la humedad que empapa el asiento de la bicicleta cuando cae el sol, las baldosas de las calles colocadas por alguien pacientemente y, bajo ellas, se retuercen las raíces de los árboles formando baches y cumbres, raíces aéreas que parten incluso de las ramas más altas aquí, na Travessa del Mercadoemconstruçaoinfinita. El frío en la cara volviendo de alguna parte a cien por hora de buga, la curva, el bordillo, el puente... y otra vez las baldosas bajo las cuales hay raíces que forman charcos cuando llueve.

A los que ya no

2006-03-17T23:51:00.000+01:00

A los que se han ido:
A aquéllas personas que ya nunca más veremos. Las que sólo ficam en nuestro recuerdo, en los recuerdos de los que los conocimos, a los que ahora viven en los pensamientos que me asaltan la cabeza de vez en cuando, a los que aparecen en mis sueños cuando menos me lo espero y me hacen despertar en calma... A ellos, nosotros y a los que quedan por venir.

Un Wadi en el Barj�n: Janeiro 2006

2006-03-17T23:45:00.000+01:00

Un Wadi en el Barj�n: Janeiro 2006

2006-01-24T18:28:00.000+01:00

Voy a intentar que este pequeño espacio colgado en ninguna parte sea un wadi entre los barjanes, un oasis natural estre las dunas con forma de media luna del desierto.

2006-01-16T23:18:00.000+01:00